Ho sempre scritto. Solo non credevo avesse alcuna importanza. Era una cosa mia, come lo era il colore dei capelli, la mia voce, il mio nome. Un prete aveva raccolto una serie di poesie che avevo composto a sette anni: se le rileggo adesso sorrido. Però capisco, capisco anche quel giorno che in libreria sfogliai libri di esordienti e di colpo mi fu chiaro: Voglio scrivere.

Intanto avevo fatto altre scelte, ero uscita di casa, avevo abbracciato un lavoro che odiavo e un uomo che amavo. Ho fatto un figlio. E la scrittura veniva con me, mi veniva dietro come un altro figlio. Ho messo insieme le poesie più belle e ho pubblicato “È quasi giorno”. Ho fatto un altro bambino, buttato giù un romanzo.

Al terzo figlio la maternità potrebbe annientare il resto, invece apro un blog (Pensieri rotondi), pubblico un racconto sul sito del Corriere della Sera, e avvio due collaborazioni con portali dedicati alla maternità. Mi allontano dalla poesia e affianco alla scrittura per il web quella più tradizionale di racconti brevi, e finalmente riprendo in mano il mio romanzo.